Deville-Chabrolle Journal d'atelier (retrouvé !)

Tous ces trucs qui ne ressemblent à rien

Je me demande pourquoi lorsque nos enfants parlent de la mère qu'on a été ou que l'on est...on ne se reconnaît plus du tout...

Je me demande ce que c'est le point d'équilibre...et pourquoi je suis toujours au-dessus ou en dessous mais jamais, jamais sur ce maudit point.

Je me demande pourquoi la nuit , quand on arrive pas à dormir, c'est toujours vers 3h du matin qu'on donnerait sa vie pour pouvoir appeler une personne ...une seule.

Je me demande pourquoi la vie m'a toujours paru une paroi lisse sur laquelle je n'ai jamais trouvé la moindre prise.

je me demande pourquoi je pleure à chaque fois que je lis cette phrase de C. Bobin:" Les vivants ont besoin des mêmes attention que les mourants dont rien ne les distingue"

Je me demande si je vais dormir cette nuit......

Quand elles partent

                           

  Le titre était venu en premier, "Pays de neige".                                    
Et l'image de ma sculpture,  très claire.
Elle était vêtue d'une multitude de vêtements superposés, de matières différentes voire même de motifs différents...

Désir de jouer sur des plans,sur des matières.
tout en essayant de conserver  grâce et le mystère.

Et puis... cela arrive souvent...la sculpture vous échappe
en cours de route...et  c'est son histoire qui s'impose...

Comme si vous n'étiez que l'instrument qui lui permettrait de naître.
Pays de neige aujourd'hui est partie...

Je me demande pourquoi l'autre "Pays de neige", celle que moi j'avais vue, n'est pas venue à ce rendez vous ?

Sans réponse

Je me demande ce que deviennent tous les mots qu'on a décidé de ne pas dire.. est-ce qu'on a comme les ordinateurs une "mémoire morte" où l'on retrouverait les mots d'amour qu'on a pas sû dire à... la phrase cinglante que méritait.. les mots de chagrin qui nous sont restés au bord du coeur quand..?.

Je me demande pourquoi je n'arrive jamais à me mettre vraiment en colère... pourquoi elle reste toujours au fond de moi silencieuse et froide et muette.

Je me demande en regardant le visage de "Pays de neige "comment je peux si bien exprimer la serennité quand moi je ne la ressens  jamais.

Je me demande ce que font, ressentent , vivent les hommes que j'ai aimé... maintenant... au moment où j'écris
Je me demande quels souvenirs garderont de moi mes enfants, nièce neveu et ma petite fille quand je ne serai plus là, est-ce qu'ils feront comme ça nous arrive encore,  si souvent, ces grands repas d'été où un peu tard dans la nuit en général, quelqu'un lance "tu te souviens quand maman disait... ou faisait  et que chacun égrenne ses souvenirs..."
En hiver on a plus tendance à garder ses souvenirs ou ses chagrins pour soi...

Je me demande si ce n'est pas quelquefois, en tout cas, pour ma soeur et moi, juste le bonheur de pouvoir encore, avoir sur la langue la douceur des mots maman papa, voir immédiatement leur image et sentir cette chaleur douce de "quand ils étaient encore là..."

je me demande ......mais je crois que je n'ai pas envie de connaitre les réponses....

L'arbre mort

Il y a des jours où on est un peu comme cet arbre.

L'extérieur ressemble encore à un arbre mais à l'intérieur il y a ça.... ce truc étrange, comme un mal qui ronge .

Une maladie secrète, une lente avancée du vide.
Ca ne fait pas mal... pas vraiment... d'ailleurs c'est si progressif qu'on le sent à peine.
C'est même joli quelquefois cette dentelle d'âme à moitié rongée....
Je me souviens d'un livre que j'avais lu  petite, je  me souviens  du titre , mais pas de l'auteur, Mallarmé peut-être? "L'homme à la cervelle d'or"

L'histoire d'un homme qui avait une cervelle  d' or et qui pour combler les désirs de son amour arrachait chaque jour un bout de sa cervelle pour pouvoir lui acheter  bijoux, robes etc... enfin il meurt complètement hébété, avec ,sous les ongles du sang et quelques traces d'or...

Alors je me demande si l'on peut aussi dilapider son âme, de la même façon...

// Mise à jour : La Légende de l'homme à la cervelle d'or est une des nouvelles issues des Lettres de mon Moulin d'Alphonse Daudet ; elle date de 1869.//