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Dans l'atelier le vent du sud s'est levé.
Je ne sais pas de quel sud il arrivait, mais pour elle c'est comme s'il lui avait indiqué le chemin du retour, en tout cas sa halte ici était presque terminée....
Ses voiles se sont emplies d'air, elle m'a regardé.
Nous savons toutes deux que notre chemin se termine aujourd'hui ou demain au plus tard.
Il était inutile d'attendre.
D'espérer de son silence
Il n'y avait qu'à la regarder
Les visages sont écrits.
Il y a des retours de guerre difficiles....
Elle est revenue ce matin de chez le mouleur, bien sûr c'est pour une nouvelle naissance en plâtre.
Mais toi petite soeur de terre, retour de guerre, je t'ai reprise à l'atelier pour noter jour après jour, les effets du temps .
Voir la terre craqueler, se fendre , s'ouvrir et redevenir poussière...
Je voudrais photographier ce voyage du temps de la même manière que j'ai photographié le temps de ta création.
Toujours cette même obsession de comprendre ces métamorphoses, de garder la trace...
C'est encore une des merveilleuses photos que Claire avait faite à l'atelier.
Pardon à tous ceux qui se sont inquiétès de mon silence, c'est un peu une maladie chronique chez moi.
Mes proches me le reprochent souvent et tout aussi souvent je ne m'étais pas vraiment aperçue que je parlais de moins en moins, ou presque plus... Il en va de même avec l'écriture, la correspondance sans que mon affection ne soit en rien affectée.
C'est comme se noyer en soi tout doucement...
Le temple était situé au milieu d’un lac.
Depuis l’enfance, j’étais ici pour apprendre l’art subtil du silence.
Paradoxalement nos maîtres, commençaient d’abord par nous enseigner les mots. Nous devions les écrire, sur des pierres plates, en trempant le doigt dans du miel, ainsi en les léchant, du bout de la langue nous nous nourrissions de leur sens.. puis nous les observions longuement, leur calligraphie, leur sonorité, leur poids, leur couleur, leur nuance …
Nous nous exercions à leur maniement, les plus effilés et tranchants servaient d'armes, et les autres.... les mots qui soignent qui guérissent étaient murmurés et mélangés à des terres , des baumes. Rangés dans des urnes.
Puis, au cours des années, nous apprenions à supprimer les mots inutiles, les mots trop usés, ceux qui étaient vides de sens...
Les plus doués d’entre nous n'avaient plus à l’adolescence qu'une dizaine de mots, leurs préférés, les plus goûteux, les plus riches, ils pouvaient les garder aussi longtemps qu’ils en ressentaient la nécessité.
Après….. tout n’était qu’une question de temps…… lorsque nous étions prêts a les abandonner , nous les gravions un à un sur une pierre, avec notre nom, et la pierre était lâchée au fond du lac.
Ce rite indiquait que l'enseignement arrivait à son terme.
Il était temps de partir sur les routes...... pour témoigner du Silence.
Plus tard ..... beaucoup plus tard à notre âge d'homme ou de femme nous devrons revenir au monastère, sur le lac, replonger dans l'eau pour retrouver chacun notre pierre et nos mots.
Certains la briseront et partiront, les autres devront n'en garder qu'un et enseigner à leur tour ou vivre seuls, autour du temple.
Je l'ai aidée heure après heure à se défaire de la gangue de terre. Un accouchement long et difficile. Toutes deux dans le même effort, des heures et des heures.
L'atelier était vide, vacances , congés..... alors, juste elle et moi.
Ce soir, quand je me suis arrétée il faisait nuit... j'avais mal aux mains,au dos, j'ai donc fait un thé et me suis assise dans mon fauteuil.
Je l'ai regardée longemps...
Et j'ai compris pourquoi le silence de la "petite idole" ...
Trop fatiguée ce soir , mais demain promis je vous raconte.
La petite idole, me tient toujours à distance....
Nos rapports ne s'améliorent pas. Elle a même détourné le regard, je crois qu'il faudra encore de la patience ...il faudra élargir encore le cercle de silence autour d'elle, pour avoir, peut-être, la chance d'entendre les premiers mots de son histoire.
il m'a semblé cet après midi que le silence s'effritait , se désagrégeait, mais j'ai fait comme si de rien n'était.
A peine sortie de la terre, a peine a-t-elle vu le territoire qui devait être le sien , que la voila prise au piège d'une prison de plâtre.
Et le cycle, comme celui des saisons recommence, terre, moule " à creux perdu" , plâtre, moule élastomère et fondeur.
Et pourtant jamais le mouleur ne passe sans que j'ai le petit pincement au coeur ...la peur de l'accident, peur que la pièce soit perdue; parce que je sais que même refaite à l'identique ce ne serait pas la même.
Il y aura quelque chose d'irrémédiablement perdu....
Ce lien premier.
Ce soir une petite idole commençait à émerger de son absolu silence de terre.
Bien que j'ai été toute la journée , aux soins de la belle, elle ne m'a pas encore jeté le moindre regard et encore moins adressé la moindre parole.
Il semble évident qu'elle n'était pas prête à être si tôt, et si brutalement exposée à la lumière , j'ai presque des regrets d'avoir dérangé l'ordre des choses.on devrait laisser les sculptures là où elle vivent ... dans le chaud de la terre.
D'autant qu'on ne sait jamais de quel songe on les réveille, de quelle conscience obscure on les arrache...
Alors , elle est là, conviée à nos regard.
Mais elle, elle choisit l' absence.
Mich L a fait ça pour lui , pour nous, pour moi...
Voilà ma passante qui s'appellera peut- étre "le terme du voyage" ou autrement...... (n'hésitez pas si vous avez des idées) comme on ne la verra jamais.
Avec une peau, des yeux, une bouche toute douce... je ne sais pas faire ça mais j'imagine le temps de ce travail là....et encore une fois l'infinie patience...
Merci Mich L, de nous montrer ton talent à toi
Plein de bisous
marie
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